Il fiore azzurro.

Traduz.di Masolino D'Amico. Palermo, Sellerio Ed. 1999, cm.12x17, pp.244, brossura sopraccop.fig.a col. Coll.La Memoria,447. Mosca, 1913: un inglese è abbandonato dalla moglie. La fuga inspiegabile lentamente impone la sua latente allegoria. Una delle più sorprendenti scrittrici del momento. Delle moltissime recensioni che hanno accompagnato l'edizione originale del 1988 di questo romanzo di Penelope Fitzgerald, una, particolarmente aderente e acuta della scrittrice Helen Byatt, rileva come la storia sembri emergere da una combinazione «di estraneo e familiare». L'estraneità, alla Fitzgerald come al lettore, è verosimilmente il luogo e il tempo dove si svolge la vicenda: Mosca 1913, prima della rivoluzione. La familiarità sta invece nella vicenda stessa: il caso di un uomo, un agiato commerciante inglese, immigrato nella capitale russa, che viene abbandonato dalla moglie insieme ai suoi tre bambini, e si ingegna a vivere da solo, adattandosi lentamente all'incomprensione del nodo più intricato e intimo della sua esistenza: la fuga, appunto, inspiegata e inspiegabile. Eppure, inoltrandosi nel testo, la forza evocativa della scrittura, e forse la persuasione di una latente allegoria, producono un'inversione, un gioco di scambi tra ciò che è familiare e ciò che è estraneo. Familiare diventa Mosca, con la sua piccola vita brulicante e quotidiana (non meno familiare di quanto appaia nella grande letteratura russa). Estranea, misteriosa diventa la vita rappresentata: una commedia umana, con tutto ciò che di curioso e inatteso e affascinante vi è nei legami tra persone. E forse prende forma il senso dell'allegoria: l'inconsequenzialità della vita.

Traduz.di Masolino d'Amico. Palermo, Sellerio Ed. 1999, cm.12x17, pp.164, brossura con sopracoperta figurata a colori. Coll.La Memoria,426.

A cura di Masolino d'Amico. Palermo, Sellerio Ed. 2002, cm.12x17, pp.284, brossura sopraccop.fig.a col. Coll.La Memoria,543. In un grande museo londinese, che sembra una copia sarcastica delle nostre società di massa, metà istituzione popolare - nelle sale aperte al pubblico - metà reame di eccentrici manager autocrati - che conosciamo uno per uno, nei tic nelle monomanie nelle frustrazioni e nelle gelosie, più che se si presentassero di persona - arriva dalla Garamanzia il Fanciullo d'oro: sarcofago millenario di un re morto bambino, avvolto in un'aurea pellicola, assieme ai suoi preziosi giocattoli. Sir William, decrepito despota delle stanze superiori, che tiene in pugno i capi del museo con la promessa del lascito del proprio immenso patrimonio, lo portò alla luce durante una spedizione archeologica più di un cinquantennio prima, e ora è offerto in mostra a file infinite di scolaresche. E mentre ai piani inferiori che ospitano la mostra fa da coro plebeo la massa inesorabile e odiata dei visitatori che si sacrificano al rito del loro turno, ai piani segreti superiori, e tra la biblioteca e i magazzini, si svolge un complesso intrigo. Più morti, un suicidio, un falso clamoroso, traffici clandestini di beni museali, affari di spionaggio internazionale, sono gli eventi di un intreccio mistery con cui Penelope Fitzgerald costruisce una commedia «gialla» di ironia graffiante e gusto dell'assurdo. Paragonata alla prosa di Jane Austen, non solo per l'eleganza del tocco. Ma forse soprattutto perché costruita dal particolare all'insieme generale, quasi che il plot non fosse altro che il pretesto per una serie di indimenticabili quadri umoristici, vividi personaggi e dialoghi da gran teatro.

Traduz.di Masolino d'Amico. Palermo, Sellerio Ed. 1993, cm.12x16,8, pp.222, brossura con sopracoperta figurata a colori. Coll.La Memoria,472. Una storia d'amore ambientata in un college immaginario di Cambridge agli inizi del secolo scorso. Più che l'amore tra Fred e Daisy, il romanzo raffigura lo stringersi del destino amoroso intorno ai due personaggi. Un destino che quasi visivamente scende in una spirale sempre più chiusa e coinvolge luoghi e personaggi numerosi e lontani, tanto da far pensare che sia esso, il destino, il vero protagonista.

Bologna, Cappelli Editore 1970, cm.17,5x24,5, pp.352, 203 ill.in bn.e 8 tavv.a col.ft., legatura ed.cartonata, sovraccop.fig.a col.

Milano, Casa Edit.Nicola Moneta s.d. cm.20x28, pp.XVI,512, num.ill.bn.nt.e num.tavv.a col.nt legatura ed.in tutta tela, titoli in oro al dorso e al piatto ant. [copia in ottimo stato].

A cura di Roberto Rebora. Milano, Bompiani 1967, cm.11,5x18, pp.169, brossura. Coll.Guide Culturali Bompiani. Centouno Capolavori, 11.

A cura di Livia Balocchi. Milano, Anima 2017, cm.12x24, pp.296, brossura copertina figurata. Un libro fatto di numeri, di passione e di misticismo dove le tecniche sono solo una conseguenza di questa ricerca. Lo scopo è la meravigliosa conoscenza attraverso lo strumento del numero, che porta meraviglia, stupore e illuminazione. Coloro che studiano la matematica ai massimi livelli sono in qualche modo costretti a confrontarsi con le energie spirituali, perché l'Uno è Dio e il Tutto. Se Dio è immanente e nascosto in tutta la Creazione, il numero è la Sua espressione esteriore. Tutto in natura obbedisce a leggi assolute, di cui il numero è la chiave di interpretazione. Ogni numero è una potenza a sé stante ed evoca una particolare energia e la rappresenta; in ogni numero è concentrata una grande quantità di nozioni, di similitudini, di corrispondenze, quindi, agire con i numeri è agire con l'energia, leggere i numeri, significa leggere il tipo di energia. La materialità è fatta di numeri. Tutto ciò che esiste è composto da vibrazioni, da cicli, da frequenze... ogni cosa ha un suo numero. Quindi, i numeri sono assolutamente essenziali per l'esistenza stessa della materia, così come è concepita a livello umano.